Arsenevich: Carlos Reygadas

Un hombre se aleja del mundo para buscar la muerte, refugiándose en un poblado de la sierra. Ahí, al entrar en contacto con los lugareños, su crisis existencial alcanza el clímax.

En Japón, Reygadas muestra un destello de lo que serán sus trabajos posteriores. Asistimos, sin saberlo, por primera vez a un juego de perspectivas de la realidad y a una reflexión sobre la vida y los extraños objetos de cambio que la plagan, raras ocasiones empleados en la cinematografía nacional. Asimismo, nos topamos con una impoluta mezcla de dos tiempos narrativos — el presente y el pasado — que revelarán, poco a poco, un paraíso inasible para el protagonista, un hombre marcado por una situación existencial que lo supera y atormenta, por lo cual buscará una acción liberadora. Ya desde la primera secuencia, una toma gris y fría de los viaductos atestados de coches, los túneles parcialmente oscuros y las calles sucias flanqueadas tanto por vetustos como por modernos edificios que dan forma a la imponente Ciudad de México — ese Saturno despiadado que engulle a sus millones de hijos — , se hacen presentes la angustia y la naturaleza animal del ser humano así como la superficialidad e indiferencia de una sociedad individualista. Es precisamente esta atmósfera opresiva, casi claustrofóbica, que se intensifica con cada cuadro, la generadora un arduo diálogo filosófico entre la película, el director y el espectador.

Claramente influido por el cine de Tarkovski, Reygadas se regodea, al igual que el genio ruso, en un sinnúmero de secuencias largas e inmóviles, que, aunadas al vehemente empleo de la música — este punto lo comparte con el brasileño Luiz Fernando Carvalho — , le confieren al filme una elegancia estética que, para un espectador no habituado, podrían pasar por simples escenas lentas, aburridas y sin sentido. Hay que comprender que el cine de Reygadas al igual que el de Andréi Tarkovski, Wim Wenders, Akira Kurosawa y Pedro Costa presenta una postura contemplativa cuya introspección carecería de sentido sin las estratagemas antes mencionadas. Tampoco hay que olvidar que, como en sus películas posteriores — Batalla en el Cielo (2005) y Luz Silenciosa (2007) — , Carlos Reygadas nos presenta en Japón una trama que no tiene la más mínima intención de aclararse a sí misma. El director parece decirle al espectador que lo realmente importante de su obra reside en la narración de su historia y en los métodos literarios y cinematográficos de los que se vale para desplegarla.

[...] Japón es, ante todo, una película ilimitada y, como todas las grandes obras cinematográficas, nos plantea un sinfín de cuestionamientos y reflexiones que permean a través del estético tratamiento de los temas que en ella se entrelazan. Carlos Reygadas no hace sino mostrarnos una ventana abierta a la mente y al alma del hombre. Una puerta que se abre hacia un cuarto oscuro en el que de pronto se enciende una luz que revela lo inefable de la vida. En pocas palabras, Reygadas nos muestra poesía hecha película. Porque eso es Japón: poesía, un haiku. ~ Jesús Arriola Rivera en Medium

Japon (Japan) is a tale of sanctuary and spiritual rebirth, it casts its anguished hero (Alejandro Ferretis) into the wilds of the Mexican interior, where he bonds with a decrepit Indian widow (Magdalena Flores) who is herself under threat from an avaricious nephew. Except that a bald synopsis doesn't even begin to scratch the surface of this turbulent, hypnotic picture, with its primal sense of the natural world, its beautiful, bleached-bone photography, its unsentimental insight into the indigenous lifestyles of Mexico's mountain country.